2017-Odisseia no Cérebro...

O meu sonho de ser um cronista profissional ficou-se por isso mesmo,um sonho,quando descobri que sou alérgico áquelas pulseiras 100% algodão, da Nossa Senhora não-sei-das-quantas,produzidas por meninos chineses.
Mas eu sou fodido pá côdea,como quem diz,sou teimoso como o Rui Costa,que mesmo manco,obriga-nos a deixá-lo jogar!
Eu posso não usar uma bandelete no cabelo,quando cronico,como ele usa,quando faz que joga,mas ele não é mais do que eu.
Portanto,eu insisto em cronicar...que se foda a pulseira à Tavares&Rebelo Sousa.Aliás,esta minha súbita alergia,deve ter dedo do Sócrates!
Que puta de cagada de texto,que aqui está!Mais uns peidos à mistura e estava igualzinho,sem tirar nem pôr,às crónicas do Nuno Rogeiro na revista Sábado...Foda-se,antes prefiro ver o Carlos Castro a ser enrabado por uma matilha de pitbulls travestis!
Tanta merda,e nem era sobre isto que eu queria escrever!Eu queria dizer era,que pela ordem natural -é assim que o Papa gosta- das coisas,da vida ou do caralho - não me lembro de uma palavra vaga mas intelectual pra escrever -,daqui a 10 anos vamos estar a recordar com um sorriso nas beiças botoxadas,as músicas da Floribela...
Mas não o quê,caralho?Que atire a primeira pedra á puta da Maya,aquele que ainda não se recordou do "É o bicho,é o bicho-te,vou-te...",do roto do Iran Costa!
Maldita a hora,que deixei de dar consultas grátis à psicóloga...podia ser que ela no intervalo do "fode-me" e do "mete-mo na boca" me explicasse a razão de isto nos acontecer.
Só peço às minhas fadinhas da sorte,que quando esse dia chegar,o Sócrates não vá cobrar uma taxa ao suicídio!